Je me souviens très bien de ce sentiment. J'ai frappé le gong. La radiothérapie, la dernière étape du traitement actif, était terminée. Et pourtant, j'étais incroyablement émotive et à bout de nerfs. Le traumatisme est réel. Et ce que vous ressentez est valable. C'est ce qu'on appelle la gueule de bois du cancer.
À partir du moment où mon médecin a prononcé les mots "Je suis désolé, c'est un cancer", mon système nerveux central s'est mis en mode fuite ou combat.
Selon l'université de Harvard, la réponse au stress commence dans le cerveau, dans une zone appelée amygdale. Lorsqu'elle perçoit un danger, l'amygdale envoie instantanément un signal de détresse à l'hypothalamus, le centre de commande et de contrôle du cerveau. Ce signal déclenche une réponse de notre système nerveux central. Une hormone de libération de la corticotrophine (CRH) est libérée et se rend à l'hypophyse, où elle libère l'hormone adrénocorticotrope (ACTH). Il s'agit d'une poussée d'adrénaline qui donne à l'organisme l'énergie nécessaire pour fuir le danger. Tout cela se produit sans que vous ne vous rendiez compte de ce qui se passe.
Sept mois se sont écoulés entre le moment du diagnostic et la fin du traitement actif. Mon corps et mon cerveau ont dû faire face au diagnostic, aux tests, aux interventions chirurgicales, à d'autres tests et à la chimiothérapie. Mon pied était fermement appuyé sur l'accélérateur du stress et mon corps était en mode turbo.
Lorsque le cerveau et le corps perçoivent que la menace est passée, le système nerveux parasympathique prend le relais et sert de "frein" pour ralentir la réponse au stress.
Je sais que je l'ai ressenti et j'ai des amis qui ressentent exactement la même chose. Le cancer et tout ce qui l'accompagne vous laissent pantois, et ce n'est qu'après coup que vous commencez à comprendre ce qui s'est passé. T
L'analogie la plus proche que je puisse faire est celle de l'organisation d'un grand événement, tel qu'un mariage. Les mois qui précèdent le jour J sont remplis de décisions, de listes, de planifications, d'essayages et de dégustations. Le jour du mariage arrive. Lorsque le dernier toast est porté et que la fête se termine, vous vous sentez vide et sans repères.
On estime qu'une femme sur quatre ayant reçu un diagnostic de cancer du sein vit avec un syndrome de stress post-traumatique. C'est un sujet qui, à mon avis, n'est pas suffisamment discuté ou étudié.
Le traumatisme est une perturbation du sentiment de sécurité, une rupture du tissu même de la réalité. Le diagnostic de cancer du sein incarne cette rupture, propulsant les individus dans une foule d'inconnues où le terrain familier de la santé et du bien-être se dissout soudain dans l'incertitude. L'impact psychologique d'un tel diagnostic se répercute sur toutes les facettes de la vie d'une personne, brisant les notions préconçues d'invulnérabilité et confrontant la mortalité sous sa forme la plus brute. Le voyage à travers le diagnostic, le traitement et au-delà devient un champ de bataille où la psyché est aux prises avec une multitude d'émotions allant de la peur et de la colère au chagrin et aux profondes interrogations existentielles.
Le concept de perte - perte de santé, perte de contrôle et perte d'identité - est au cœur de la psychologie du traumatisme. Ayant toujours été en bonne santé, j'ai ressenti un profond sentiment de perte et de trahison. Mon corps, dont j'avais pris soin avec tant de soin, m'a laissé tomber. J'ai perdu le sentiment d'invincibilité qui accompagne une bonne santé. La perte de mes seins, parties de mon corps qui m'accompagnaient depuis l'âge de 13 ans, a remis en question ma perception de la féminité et de la féminité. Bien que j'aie accepté mon nouveau corps, je ne mentirai pas. Je ne mentirai pas, j'ai pleuré leur perte.
Les effets secondaires de la chimiothérapie, de la radiothérapie et de la chirurgie dépassent largement le domaine physique et s'infiltrent dans le psychisme. Au-delà de la perte des seins, nous devons faire face à la perte de cheveux, aux fluctuations de poids et aux douleurs articulaires qui nous rappellent constamment la bataille que nous avons menée. Bien que j'essaie de ne pas m'y attarder, chaque rendez-vous chez le médecin, chaque scanner de suivi, chaque amie qui connaît une récidive ou qui meurt, ravive ce traumatisme.
Le traumatisme que nous vivons existe dans une société qui craint collectivement le cancer. Je sais que lorsque j'ai été diagnostiquée, j'étais terrifiée à la simple idée du cancer et des traitements qui l'accompagnaient. Terrifiée à l'idée d'être malade ou étiquetée comme telle. Terrifiée à l'idée de ma première opération. Terrifiée à l'idée de perdre mes cheveux. Terrifiée à l'idée de perdre mon revenu. Perdre ma vie. Cette terreur associée au cancer a également un impact sur la façon dont les gens traitent les personnes diagnostiquées. Le "fantôme" du cancer est une réalité, et beaucoup d'entre nous ont été abandonnés par des amis, voire des membres de la famille, qui ne parviennent pas à dépasser leurs peurs pour entrer en relation avec une personne diagnostiquée. Ces pertes peuvent aggraver le traumatisme.
Bien que le traumatisme soit une chose terrible que je ne souhaite à personne de vivre, je terminerai sur une note d'espoir. Si le syndrome de stress post-traumatique est bien réel, il existe un phénomène de croissance post-traumatique. Je trouve inspirant qu'au plus profond du désespoir, des individus découvrent en eux des réservoirs de courage et de résilience, émergeant du creuset du traumatisme avec une sagesse retrouvée, un sens de l'objectif, de la compassion et de la gratitude pour le don précieux de la vie.
